Eines Abends fand ich sie unten auf der Treppenstufe sitzend, eine Hand an die Wand gelehnt. Sie beteuerte, es ginge ihr gut, aber ich half ihr trotzdem auf. Einen kurzen Moment lang lehnte sie sich an mich, bevor sie sich wieder löste. In der Küche wollte ich Tee kochen, vergaß aber, das Wasser vorher aufkochen zu lassen. Sie lachte leise, und für ein paar Minuten fühlte sich das Haus fast normal an, als wäre ich wirklich ihr Ehemann und nicht nur ein Mann, der sich unter ihrem Dach versteckte.
Dann vibrierte mein Handy mit einer SMS von Jesse: „Wie läuft’s mit dem Ruhestandsplan?“ Evie lächelte auf die Tasse herab, die ich ihr gemacht hatte. Als sie fragte, ob alles in Ordnung sei, meinte ich, Jesse sei nur wieder mal albern. Dann tippte ich zurück: „Alles gut. Sobald sie weg ist, bin ich abgesichert.“ Ich hasste mich zwei Sekunden lang. Dann sperrte ich mein Handy und tat so, als wären diese zwei Sekunden Scham genug.
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Drei Tage später ließ Evie einen Löffel auf den Küchenboden fallen. Ich drehte mich vom Herd um und sah, wie sie sich am Tresen festklammerte. Ihr Mund bewegte sich, aber sie brachte kein Wort heraus. „Hey. Sieh mich an“, sagte ich. Ihre Knie gaben nach, und ich fing sie auf, bevor sie hinfiel. Im Krankenhaus fand mich ein Arzt mit müden Augen und sagte, ihr Herz habe versagt. Ich konnte nur flüstern: „Sie hat doch nur Marmelade gegessen.“
