Trotzdem behandelte mich Evie besser, als ich es verdient hatte. Eines Nachmittags stellte sie neue Stiefel vor die Tür. Eine Woche später stand dort auch noch ein dicker Mantel. „Ich brauche keine Almosen“, sagte ich. Sie antwortete nur: „Dann nenn es Haushaltshilfe. Ich mag keine matschigen Böden.“ Als ich sagte, ich könnte mir selbst einen Mantel kaufen, fragte sie leise: „Kannst du das?“
In unserem Stammrestaurant kannte jede Kellnerin Evie mit Namen. Ich hasste diesen Laden, weil alle sie so mochten, und ich spürte ihre fragenden Blicke, wann immer sie mich ansahen. Eines Nachmittags rührte sie Zucker in ihren Tee und fragte: „Warum wirst du so still, wenn die Leute nett zu mir sind?“ Ich lachte gezwungen, aber sie fuhr fort und sagte, ich würde mit den Fingern trommeln, als würde ich zählen, wer ihr vertraute und wer enttäuscht sein würde. Dann berührte sie den Ärmel meines neuen Mantels und sagte: „Du schämst dich, wenn ich sehe, was du brauchst.“ Ich stritt es ab, aber als sie leise meinen Namen sagte, wandte ich als Erstes den Blick ab.
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Evie hat nie versucht, mir ein Geständnis zu entlocken. Sie hat die Tür nur offen gelassen und abgewartet, ob ich den Mut hätte, hindurchzugehen. Ich habe ihn nie gehabt.
